Mundo cabrón

 

"Así es la puta vida en este mundo cabrón, aparece algún majara y todo se acabó"
- Evaristo Paramos 

La meritocracia, la creencia de que las cosas se las gana uno es quizá lo único que permite mantener este sistema tan endeble en pie. La persona siempre quiere sentir que tiene el control de lo que pasa, que si se esfuerza todo saldrá a pedir de boca. Gran mentira, todos nos la creemos, incluso si vamos un poco mas allá podríamos hablar de la justicia y de lo que implica decir que algo es injusto, que no debería ser así, bla bla bla, nadie dijo que la vida fuera justa tampoco.

Te doy todo lo que quieras, te doy mi atención, te doy mis celos, te doy mis putazos mas profundos que no le suelto a nadie, te doy un poco de lagrimas de ojos, un poco del esmalte de mis dientes (acabados de tanto apretarlos), te doy visitas en Instagram, en Facebook, en Youtube, en Spotify, te doy horas de sueño desaprovechadas en estas lineas, te doy una atención que no es justa ni que te mereces, de la que no sabes nada, de la que probablemente te rías, pero te la regalo, te doy un pedazo de mi, mi parte mas deleznable, te doy mi envidia kotxina.

La parte más oscura de uno lo rebaja a las cloacas, lo deja allí solo y sin ningún ser humano que lo pueda contactar, ya no se trata de ser un hombre suburbano, sin futuro; ahora se trata de ser un hombre del subsuelo, una criatura, que vive nada más para asomarse y envidiar a los que viven por encima suyo, que sobrevive a punta de convencerse que la vida no es justa. Que él, que vive bajo debajo de su enemigo, es mejor, simplemente es que no quiere hacer parte del sistema. Sí, esa es la respuesta correcta, a la mierda Ockham y su navaja, lo más simple en este caso no es posible... no, no puede ser posible. Mejor seguir odiando y destilando sollozos involuntarios antes que admitir mi perdida. ¿Aún no pierdo? Puede ser, pero perdí desde el momento en que entre en el subsuelo y empecé a habitar las alcantarillas, en el momento en el que le tuve miedo a salir a la calle, en el momento en el que me da un pavor inimaginable cruzarmelo. 

¿La victoria? Apenas obvia, algún día dejar ese temor, poder salir a la calle y confrontarlo. Chocar contra su hombro y no pedirle perdón. Solo de esa forma él sabrá (o a lo mejor ni sepa quien soy) que no le tengo miedo, que estoy ahí, que el subsuelo puede salir y darle la cara al mundo superior, negarle la comodidad, al menos en ese momento, y poder sentirme su igual, al menos en el instante previo a que me arrepienta, me gire, le pida perdón, y siga él con su vida (incluso más triunfal ahora) y sigo yo con la mía (menos hombre, menos humano, más memorias y pensamientos contradictorios).

1:00 a.m 30 de noviembre del 2020. No está mal estar cuando no hay nada más. 

Don nadie

Hoy es 31 de octubre. 

Estoy convencido que la al menos la mitad de la gente que pueda llegar a leer esto (somos 20 personas, por si a alguien le interesa) estará de farra, porque se que mi gente es así. La otra mitad estará estudiando para un examen de mierda que yo mismo posibilite que se cuadrara el 31 de octubre. (también por si a alguien le interesa, mantener esto no me rinde ningún fruto y sí me cuesta una borrachera mensual, por lo menos).

Con esa introducción de mierda, ahora estoy convencido que debe quedar menos de la mitad de mis lectores usuales. Perfecto para empezar.

La verdad es que últimamente me he sentido un don nadie, no creo que se un don, pero ustedes saben... Así es la figura. De lo que puedo estar seguro es de que me rodeo de gente muy tesa, gente muy áspera. 

No diré que parcho con todo el mundo en una ciudad de 7 millones de habitantes (algo así dice el ultimo censo del DANE, perdón Juli), pero si puedo decir que parcho con la gente que quiero, en el entendido de que querer no se puede definir -así como tampoco puede hacerse con amar-, aunque alguno venga con ánimos de categorizar y entender todo.

No canto nada bien, escribo bastante mal, pésimo sentido de la moda y de la estética, menos ritmo que un muerto, un sentido del humor que acaso tendrá sentido, una imagen desprolija y poco fotogénica (en el modo que no llama la atención ni a la policía). No seguiré porque no es ese el objeto de este texto (que tampoco tiene uno, pero de tenerlo no sería vapulearme a mi mismo, que para eso tenemos las miradas juzgadoras de la sociedad; impersonales, pero sociales) (uy pero el man usa punto y coma, no escribe tan mal)

A todo el que lea esto le doy las gracias, este nadie (no en el sentido de Galeano, no tengo tanta dignidad) se limita a aprender y trata inútilmente de creer en un mundo mejor. Ustedes son lo que me hace seguir adelante, al final del día, no hay nada más que aquello que no le pertenece a uno. 

Soy un cobarde

Desde que era muy pequeño quise buscar un lugar en el mundo, no creo que sea algo que solo haga yo, pero sinceramente nunca me sentí bien en ningún lado.
Intente ser patineto, me rompí el brazo dos veces y después le agarre miedo a todo. Intente ser rapero, pero ví como las amistades se iban metiendo en cosas pesadas a las que yo no me animaba y me termine alejando por miedo. Intente ser gomelo (increíble), pero siempre sentí que había una repulsión hacía mi persona, por lo demás, la mayoría de los gomelos son muy aburridos, o quizá me parezca aburrido hablar con ellos, por no estar a su altura. Ser punki no fue ni una posibilidad, quiero decir, lo consideré, me gusta el punk, me gusta bastante su música, me gusta su estética, pero le tengo miedo pegar, en los pogos no me gustaba pegar muy duro, aunque a mi me dieran duro.

En los ultimos días en Bogotá murieron muchas personas, la gente muere todos los días, no debería ser novedad... Pero murieron a manos de la policía, a manos del Estado asesino. Se ven postales por redes de perros del Estado disparando sus armas de fuego como si se tratase de niños jugando con pistolas de agua, con la diferencia que acá cuando te aciertan no te ríes y te mojas un poquito; más bien lloras, de impotencia, de rabia, de dolor, y te mojas bastante, la sangre es escandalosa después de todo, ¿que más da un charco o diez charcos de sangre? Ni que fuera un cristal roto, la gente y la sangre son muy escandolosas.
Ayer salí, tuve mucho miedo, lo tengo, no es fácil poner la carne frente al cañón del opresor, del sanguinario, mas cuando lo único que tenemos son nuestras gargantas carrasposas, nuestra pasión juvenil, nuestro dignidad. Una señora anoche fue hasta donde estabamos y le dijo a su hijo que se regresara a la casa, casi adivinando el resultado de lo que iba a ser, un compañero la llamó "facha hijueputa", no me parece, la señora solo se preocupa por el bienestar de su hijo, ella tenía miedo, yo lo tenía, el hijo también, quizá quien la insultó llevaba consigo una dosis de miedo, que prefirió ocultar con rabia a otra persona que nada tenía que ver. Se puteó esto manito, prendieron a alguien a bolillo, mis amistades se fueron por otro lado y no los veo, agarraron a una chica y no la sueltan, me dispararon algo en la rodilla y me caí, pensé lo peor, pero me levanté y seguí, tenía miedo, justo el día anterior habían asesinado a 10 personas, está bien pelear por lo que uno cree justo, esta bien hacerle frente al opresor, lo seguiré haciendo, pero yo no soy ningún mártir, no quiero ver a mi madre llorándome, no quiero que se muera ningún conocido, no quiero que muera más gente, si de valientes esta lleno el cementerio, esta es la confesión de un cobarde que cada que vez que sale lo hace con miedo, con mucho miedo de lo que le pueda suceder a la gente, pero que siente que debe hacer algo, que no se puede quedar de brazos cruzados. 

Mientras escribo esto suena The Guns of Brixton de The Clash, "When the law break in, how you gonna go? Shot down on the pavement or waiting on death row", busquen sobre las revueltas de brixton en 1981, la canción fue escrita en 1979, quien sea fanático y conspiranoico dirá que Strummer auspicio las protestas después, para que su canción fuera un éxito, quien sea más serio sabrá que solo fue un presagio de algo que se venía cocinando tiempo atrás. 

Soy una farsa

Sí vienes y esperas encontrar algo que valga la pena, tengo plenitud de amigos que escriben mejor que yo, que hacen cosas mas interesantes que yo, para una muestra, hoy Juan escribió un palindromo hermoso, que no voy a publicar porque es de él, entonces no hay muestra.

Empezamos dándole la razón al titulo. No quiero hablar de mis constantes trágicas experiencias interpersonales, pero ya las nombre acá, lo que demuestra que evidentemente sí quiero hablar de ellas, pero no me veo con los cojones necesarios para hacerlo. Mejor dejemos en la superficialidad, les cuento que a pesar de la dirección de este blog y de mi seudónimo, ahora no fumo marlboro sino mustang.

Y bueno, poner una foto porque la razón #8 del éxito de un buen escritor es lograr captar la atención del lector.

De las personas que conozco, no muchas ni pocas, puedo decir que mi talento radica en el cáncer de pulmón y en beber. Oh, vaya sorpresa! Otro joven de izquierda con ínfulas de escritor que toma como obrero en quincena y fuma como cartonero. (increíblemente eso lo escribí yo solito, aunque parece más bien una licencia de Chaparro Madiedo). Hay gente que bebe más que yo, pero alguna bondad tengo en ese aspecto.

Ahora mismo, entrados en los 20´s escucho a muchos de mis conocidos y conocidas con sus ideas bien claras, marcando la pauta sobre lo que quieren hacer, y casi sin quererlo, definiendo que tenemos que hacer el resto. A estas alturas no creo que pueda definir aún lo que quiero hacer por el resto de mi vida, se lo que quiero hacer una porción de mi vida, pero no le puedo decir a mi madre que quiero vivir 5 años es una chambre en París, mientras escribo mi primer libro, así como no le puedo decir que quiero colgar de la plaza al burgomaestre de la ciudad, o fusilar a dos o tres periodistas que cuyas cabezas piden fuego constantemente. No voy ni a aclarar que no me tomen enserio, no son capaces de interpretar letras de un Nobel, no van a poder interpretar esta mierda mal redactada. 

Desnudo frente al papel, dicen algunos, me da risa escuchar esa frase en particular, ¿será que la RAE les prohíbe otras metáforas? quizá si está desnudos frente al papel y por eso escriben tan bien. Yo escribo con los pies y la mano derecha, la izquierda la ocupo en una paja mientras pienso en otras cosas, aunque llevo las medias puestas, para no estar totalmente desnudo. 

En el capitulo de hoy no me dio para escribir ninguna anécdota, a lo mejor es porque lo único que he hecho en los últimos 5 meses es ver como se me escurre la vida en encendedores perdidos.

Como no hay nada que contar, les dejo un dato curioso de mi propia cosecha de datos supremamente inútiles: Si han escuchado "Ojala" de Silvio Rodríguez (ya se que sí, solo quería que se sintieran incluidos), probablemente notaron que en una parte Silvio dice "un disparo de nieve", pues bueno, hay gente que en lugar de escuchar nieve escucha (con alguna razón) Nievi, que no era otra cosa que el apodo de un francotirador soviético conocido por infundir terror en la filas de la Alemania Nazi (se siente tan bien escribir como redactor del espectador). Valga decir que esto no es más que un mito que nace a raíz de los exquisitos análisis rebuscados que se hacen del arte, el propio Silvio dijo que no, simplemente dice nieve.

Felicito a la gente, me gusta que se interesen en la política ahora, ojala supieran lo que yo sé y fueran más instruidos para no tener que escuchar cada idiotez. Miento, no soy un academicista que piensa hacer la revolución detrás de escritorios llenos de papeles, tampoco creo que la pueda hacer desde el monte con un fusil. De hoy en más inauguro una nueva brigada, nos llamaremos Los Suicidas como aquella marca de tequila tan famosa entre mis hojas, haremos la blitzkrieg en los bares, en los chuzos, en las tiendas de barrio, en los antros, en cualquier pocilga, repartiremos la palabra a la par que el trago. Todo esto hasta que hablemos de más y nos maten, ese será el modus operandi, al ser unos borrachos sin cuidado también nos ahorramos lo de convertirnos en mártires y tener que escuchar en el cajón a cientos de personas llorar nuestra partida. 

Adolescentes perdidos en los 20's

¿No tienen la sensación de que el tiempo no avanza? los días transcurren igual en su mayoría. ¿Como han pasado sus días en cuarentena? No hace falta responder, realmente no me importa.

Yo particularmente (claro, como puede existir un "yo" no particular) paso mis días como si fuera Holly Golightly, solo que más feo. Ese libro siempre me hace pensar en la relación de Capote y Lee, y en una chica americana que me gustó mucho. Ah, en el edificio donde vivo se han quejado varios vecinos, parece ser que no les gusta que practique con mi guitarra a medianoche. Esperare que alguno me proponga un mejor hobbies (¿hobby?).

He roto la cuarentena, no estoy orgulloso de ello, pero era lo que se podía esperar luego de 4 meses encerrado, teniendo una posibilidad palpable de salir. 20 años y perdiéndome la vida que solo uno en su juventud se puede dar. Sí señor de 40 años que me lee, a lo mejor no le sienta tan bien a usted estar todas las tardes bebiendo en una tienda de barrio. La década de los 20's parece perdida, no solo por un virus que aun no tiene cura, sino por el consecuente desplome económico que se avecina, pero yo no soy economista de los Andes, no me meto en eso.

Severa introducción que nada tiene que ver con lo que quiero hablar. Hace algunos meses, escuché hablar de 2666. Me atrapó y la quise conseguir, mala noticia el abrir mi billetera y ver que salían polillas (¡¡devuélveme un sentido del humor normal Hollywood!!). Opte entonces por comprar otra obra del chileno, la primera que encontré a un precio asequible y disponible para envío gratis. Así conseguí Detectives Salvajes. No miento, también le pedí una recomendación a una profesora que admiro, así que supongo que esto está escrito para usted profesora, porque le pedí que habláramos del libro una vez lo terminara, pero ni lo he terminado aún, ni parece que vayamos a seguir hablando.

La primera parte del libro es mi favorita hasta ahora (otra licencia cómica que me doy. Difícil escribir comedia). Quizá porque el personaje del joven poeta Juan García Madero esta escrito para que todos nos paremos sobre sus zapatos. No quiero decir que todos seamos poetas, ni que nos identifiquemos con su clase socioeconómica. Todos fuimos ese joven que quiere cogerse todo lo que le pasa enfrente. Algunos aún lo somos. Pecado, padre nuestro juzgador, espero sepas perdonarnos.

Al igual que García Madero, me reconozco alguien que termina idolatrando, casi sin querer a ciertas personas, tal vez no idolatrar, pero desde luego respetar, no encuentro otra forma de describir lo que siente respecto al real visceralismo, el lugar donde sentirse alguien. También me considero alguien impresionable, aun joven y muchas veces rodeado de personas mayores que yo.

Rosario, Brígida y María... No olvidemos a Lupe. Personas con las que García Madero tuvo sexo. Una travesía por lo que significa el mundo literario (¿quedaba mejor decir escena?) y la evolución sexual del personaje, quien al inicio es virgen, pero al final coge 8 veces diarias con Rosario y sigue teniéndole ganas a María. Me parece que era la única solución posible que le podía dar Bolaño al ambiente entre sus personajes. Los jóvenes idealistas que en duras situaciones optan por escapar distrayéndose en otras cosas. Ya no importa si eres pobre como los Rodríguez o adinerado como los Font, en esa edad todos tenemos algo con lo que estar inconformes, ese es el trabajo del joven, quejarse, apretar los dientes, gritar, escupir, coger, fumar, beber, envidiar, quejarse, soñar, hacer gamberradas. En fin, es algo natural, se siente real. Como diría cierto revolucionario, ser joven y no ser rebelde es una contradicción hasta biológica.

Algunos dirán que García Madero no es un gran personaje, no es memorable, y bueno, pueden llevar razón. Dirán que Belano y Lima son mejores, no me termino el libro aún, si al finalizar la segunda parte salgo con esa impresión, pues ambos merecerán sus palabras. Me identifico (patéticamente, porque cometo los mismos errores, al menos respecto a las relaciones amorosas) con García Madero, también lo envidio un poco, el abandonó derecho en su primer semestre, yo ya voy en el sexto y no me aventuro a dejarla.

A lo largo de la historia hay momentos, hay frases que se sienten tan naturales, pero que quedan marcadas en uno -Algo así como la misma anécdota que siempre cuenta el pana cuando está borracho-. Aún recuerdo a Ernesto San Epifano llamando maricas, mariquitas, locotas, gays a todos los poetas. Tampoco como los desventurados jóvenes que pertenecían al real visceralismo robaban libros a diestra y siniestra en cualquier lado. Mención de honor al nombre de la revista que antes publicaba Lima, Lee Harvey Oswald y a su travesía como dealer, camello, jibaro, flecho, vendiendo Acapulco Gold para financiar el movimiento de vanguardia en la poesía Mexicana.

Las Familia Font también es memorable, todos conocemos a una familia rica que se creen los salvadores de los pobres, que sin ellos los pobres no serían ni personas. Spoiler, si no conoces una familia así, es porque es TU familia. Bromas (de calidad incuestionable) aparte, no son necesariamente malas personas. Dudo mucho que a las hermanas les importe la procedencia de sus amigos o gente con la que frecuentan. Joaquim -Quim- Font por otro lado tiene un delirio de salvador que me sabe a mierda las más de las veces, eso de querer "apadrinar a García Madero" me irrita bastante, lo que hizo con Lupe tiene sus matices. Saquemosla de las calles, que ya no sea prostituta. Bravo. Metamosla a un hotel y aprovechemos para culiar.

Mi parte favorita sin duda alguna, fue leerla (woah que critico estupendo). El final de la primera parte me parece estupendo, se construye poco a poco para una resolución, y cuando se presenta el desenlace, lo que termina sucediendo es algo distinto, pero no por ello poco creíble. No voy a decir na' por si alguien quiere leerse eso.

Confieso que he pecado

Me levanto a medianoche. Otra vez me pasó… ¿será que no estoy bien conmigo y estoy tratando de decírmelo?

Probablemente solo sea el dolor en mi brazo izquierdo, ayer me tatué -sí papá, lo siento, lo volví a hacer-.

Confieso que cuando escribo espero que alguien más lo lea, así sea uno mismo en el futuro, pero no cuento con la suerte de escribir algo interesante, tampoco escribo sobre cosas importantes, ¿por qué alguien habría de leerme, si no lo hago ni yo?

Aquí va una pequeña anécdota, pero antes hacer un paréntesis (abuso bastante de ellos, y es que escribo como hablo), ni me molesto en abrirlo porque no se va a cerrar, usted decide donde acaba o donde comienza, así de mierda será lo que voy a escribir que no importa como se lea. Vaya, dure más líneas de lo usual antes de echarme mierda.

¿No están ustedes cansados (o cansadas) de todo lo que nos rodea? Me levanto con un celular chino zumbándome el oído, agarro un mechero hecho en España y me prendó un cigarrillo gringo, vaya basura. A lo mejor leer algo de literatura rusa o ver series japonesas me haga sentir mejor. ¿No les pasa? Ciertamente a mi tampoco, creo que alguna vez Facundo Cabral habló de ello, no estoy seguro, ni me molestaré en buscarlo.

Laura me dijo que soy un bobo. Tiene razón, lo mismo que tiene unos ojos lindos, tal vez por andar pensando en esos ojos parezco un bobo. Siempre hay una forma de justificarnos. Algo que no tiene perdón es mi proceder, te pediría perdón ______, pero mejor ni me molesto. A ti, que sabes que te escribo y que se que no me lees (al menos no ahora) mejor te doy las gracias por lo que significaste. Soy un payaso, pero al menos hago ambas cosas de espaldas, un payaso consecuente, igual de útil que un alpinista asmático. (tampoco soy bueno con los símiles)

Tal vez aquí deba retomar lo que inicié, dije que querían que me leyera, pero cuando escribo pareciera que me esfuerzo en que nadie lo haga, un texto pulcramente desordenado que merece más atención que los usuales 4 gatos que me apoyan todo lo que hago, ustedes saben quienes son, los mismos que elogiaron la obra de arte que me costó 80k, que llevo en mi brazo derecho y que no quita por más estropajo que use.

Padre, confieso que soy un delincuente, no se sí mi cara me delate, pero no puedo vivir mas con esta cruz que cargo encima. Señor fiscal, esto es una confesión, la dejo al final, para que se deleite con toda la mierda que escribí antes. Todo comenzó una de esas noches de antes, cuando se podía salir y se podía beber. No hacen falta detalles, todos hemos bebido alguna noche. Tal vez me puse un poco borracho, tal vez se nos cayó el vino. Estoy seguro de que llovía, pero no estoy seguro de cuando se vomitó Julian. Hijos del cannabis, de los litros y de las reacciones químicas, nos creemos invencibles, creemos en el amor eterno, aún somos idealistas. Mi pecado Padre, fue profanar su iglesia, no es algo poético o profundo, literalmente tumbé los palos las ventanas de su iglesia y orgulloso de mi hazaña me traje uno de los palos a casa.

Ahora con la cruz descargada (y guardada bajo mi cama, como hacen los asesinos seriales con pertenencias de sus víctimas, cosa que sé porque en la literatura los delatan) me dedico a perder mi tiempo en otras cosas y espero dormir placido.

Como no, cual villano de cómic, orgulloso de mi mierda.

Amén.

Dictablanda, ETA y Sarri Sarri

"Somos los nietos de los que perdieron la guerra civil

No somos punk, ni mod, ni heavy, rocker, ni skin, ni tecno"

No somos nada, La polla records.

Una vez acabo la dictadura Franquista en España, pocas cosas cambiaron realmente. El dictador tuvo un final apacible, muriendo de manera natural en 1975. El sucesor de Franco, elegido por el mismo, fue Juan Carlos Borbón, quien hasta hace no mucho fue el rey de España. (Se ven mas o menos por donde van los tiros, un dictador genocida y un Rey conocido por mamar de la teta del Estado, por cazar elefantes y por haber mandado a callar a Chávez)

Así, a pesar de que el regreso a la democracia se dio en 1978, con nueva constitución a bordo, los encargados de dicha transición fueron elegidos por los mismos fascistas. Decir que se regreso a una democracia es un insulta casi tan grande como el Valle de los caídos, que por cierto, es la fosa común mas grande de España, construida durante la administración de Franco.  

Sumemos a lo anterior – que fue explicado de pésima manera, por no decir que apenas rasguña la superficie de un fenómeno mayor –, la situación particular de España, un país con una riqueza cultural inmensa, con regiones autónomas que son fruto de las dinámicas propias de la expansión en épocas de monarquías medievales. No solo hablan el castellano, también tienen el euskera, el catalán, el valenciano, el gallego y el asturiano. Conociendo a fondo los enclaves de cada región, no se hace difícil el entender porque Cataluña no quiere formar parte de España, pues nunca se ha arraigado del todo al centralismo de Madrid.

Aprovechando que ya nombramos a Madrid, ¿hacemos un paréntesis para hablar de una cosa importante, sí? De acuerdo. No podemos hablar del rock radical vasco (RRV) – Más adelante lo haremos – sin hablar de la movida madrileña.

Solo unas palabras al respecto.

“¿La movida madrileña?, Un asco!

Cortina de humo que anula el rock radical vasco.”

Hidden Track, Los chikos del Maiz. 

Bueno, ahora sí podemos entrar a hablar un poco de ETA, que fue tal vez el movimiento más importante en la lucha contra el franquismo. Eran vascos y querían también la independencia del Estado Vasco. Antes de que salte el primero a decir que ellos fueron asesinos, que fueron secuestradores y terroristas, le doy la razón, no se desgasten.
También fueron personas que lucharon por lo que creían justo, que dieron su vida por un ideal, que le hicieron frente al fascismo en una época donde era la norma, porque tomar las armas contra el opresor no es un camino fácil, todos te van a señalar y serás condenado al olvido, porque puestos a morirnos, que menos que hacerlo por algo y no porque toca.

Aquí debo introducir la primera canción que es derivada directamente de la influencia del rock vasco.

No pasarán- Boikot (a propósito del cartel colgado en Madrid, la tumba del fascismo)

Esta es la historia de un guerrillero oh bella ciao…

ETA fue conocido entre otros atentados, por haber con un carro bomba a Carrero Blanco, mano derecha de franco. Por haber puesto una bomba en un centro comercial en Barcelona, dando previo aviso a la policía, que no evacuó a los civiles. El asesinato de Dolores González Catarain, quien fuera la primera mujer dirigente de ETA, asesinada por supuesta traición. 

Ya con todo el contexto más o menos claro, - al menos lo suficientemente claro para entender una canción, espero –, se puede hablar del movimiento del rock radical vasco, que surge a mediados de 1980 (eso dice Google), que como todo el punk rock, es contestatario y no reaccionario. Tiene en su espíritu heridas de una generación abandonada a la heroína disponible en cada esquina, a la desilusión de vivir en un país fascista, en una región que luchaba por su independencia a punta de amonal y pasamontañas, de ser bichos raros, escoria, de ser los indigentes o vagabundos que manchaban la imagen de una España que se quería mostrar como un país reconstruido. En ningún lado había espacio para mostrar a los que estaban “tan hartos” de la modernidad y el progreso, que preferían “ir al campo y abandonar la ciudad”.

Por lo demás, decir que eran unos cabrones, sus letras llenas de sátira e irreverencia, y hablo de la de verdad, la que da donde duele al poder, no la que simplemente confirma sus postulados. Ejemplo de esto es Sarri Sarri, de Kortatu (que está cantada en euskera). La canción narra la historia de dos presos políticos de ETA, que logran escapar de prisión escondidos en unos altavoces, aprovechando un concierto que estaban dando en el patio.

La canción, que es un Ska bailable en toda regla, tiene su nombre debido al apellido de uno de los presos, Sarrionaindia, y de que Sarri significa a menudo, en el idioma euskera.

La misma banda es la que canta Nicaragua Sandinista, que refleja el sentimiento de hermandad que siempre ha pregonado la izquierda, sin importar las banderas, pues la única patria de verdad es la clase obrera.

Tal vez por las letras de las canciones, por la cercanía geográfica – y dirían algunos que ideológica también – con ETA, por ser incomodos a la vista, “por no querer dejar que los niños se acercaran a Eskorbuto”, los grupos del RRV fueron perseguidos también por los grupos antiterroristas, acusados de ser proetarras, les prohibieron cantar en algunos ayuntamientos, perseguidos casi que judicialmente, acusados de apología al terrorismo, en fin, lo que demuestra que algo se estaría haciendo bien, si se logra incomodar al régimen.

A propósito, algunos grupos para conocer mejor lo que esto implica a nivel cultural, político, y me atrevo a decir, poético, porque no cualquiera puede hacer un tambor de sus escrotos.

Ya no quedan más cojones- Eskorbuto

La solución final- La Polla Records

Tal vez las dos bandas mas famosas del movimiento, sumado a la competencia que había entre las dos, había un respeto y una admiración reciproca, algo que no se creería, después de saber que se dedicaron canciones y se robaron algunos instrumentos entre ellos. 

Cada uno de ellos propone algo para los políticos, Eskorbuto propone su candidatura al parlamento. La polla records, propone una cámara de gas con todos los políticos dentro.

Jesucristo García- Extremoduro

Hay que hacer una aclaración de la figura de Robe, y es que el tipo es uno de los mejores cantantes de España, no hay que decir nada al respecto, sus letras hablan por él. 

La canción habla de la heroína, de lo que sufrieron tantos exponentes del género, de la única forma que encontraban para escapar de la realidad. De como se siente él, comparándose de forma irónica con la figura de Jesús. “No vino el rey, tampoco me importo…”. Algunos dicen que se le hace un guiño a Evaristo paramos, el vocalista de La polla records.

Bailare sobre tu tumba- Siniestro total

Todos tienen a alguien a quien dedicarle esta canción, de seguro Julián Hernández lo tenía muy claro, un montón de referencia al rock, para hacer hervir la sangre de aquellos que los señalaban y juzgaban.

Me gusta ser una zorra- Las Vulpes

El primer grupo de punk rock con alineación total de mujeres que sonó en España, un éxito instantáneo, reflejo de una cultura de liberación y de hablar sin tapujos, de lo contestatario que se puede ser en una sociedad llena de mojigatos, de la libertad y liberación que prometió el rock en Woodstock

No es un secreto que la escena del punk puede llegar a ser muy machista las más de las veces, no nos digamos mentiras, por eso que un grupo conformado solo por mujeres es de destacar.

"La empiezo a besar...
¡a ver que me dice después!"

De la costumbre de correrle a los sindicatos

Ha pasado casi un mes desde que escribí lo último, estaba planeando la novela que me va a sacar al estrellato, tampoco se logró, es lo suficientemente buena para que nunca salga a la luz, lo siento.

El miércoles pasado un profesor en su hermosa (fascinante... y fascista) clase decía que los sindicatos no servían para nada, que afectaban al empresario y que por ende afectaban al trabajador, que era como darse un tiro en el pie, no lograba entender porque los pobres somos tan envidiosos y exigimos dignidad, y en el proceso hacemos que el patrono pierda toda iniciativa privada.

Ah, y es profesor de derecho, entonces tiene que hacer la salvedad que reconoce el derecho a organizarse y constituir sindicatos como de índole fundamental, eso sí, lo dice bajito y atragantado, como si le doliera. 

Dijo que en este país seguimos creyendo en el odio de clases y no se que otros inventos culos de la derecha criolla. "Es que en los países civilizados eso no pasa, allá los trabajadores compran acciones y son dueños de la empresa". No voy a decir que el sujeto sea ignorante, porque no es así, pero sí es un poco obtuso. La autogestión y la colectivización tal vez sean el mejor camino, e inevitablemente se deben lograr con una organización que represente a los intereses de los trabajadores. 

Protestas en el año 1992.

Dijo que Telecom quebró por culpa (o mejor que se les podía achacar la responsabilidad, no vaya a ser que algún abogado penalista pierda la cabeza leyendo esto) de los trabajadores, que sabotearon a la empresa y le ocasionaron millonarias pérdidas que después terminaron en su inevitable muerte. Parece más bien que quiere poner al sindicato como el enemigo del pueblo, cuando no hace más que representar sus intereses. Telecom quebró no por el sindicato, quebró por mal manejo, no pensaron a largo plazo, generaban mucho y no invertían en su futuro. Tenían una estructura administrativa pésima, donde se perdía el 30% del total que la empresa debía facturar. 

Un sin fin de problemas, pero siempre será más fácil echarle la culpa al trabajador, que por la impotencia de ver como muere su familia de hambre, quema un contenedor de basura en la calle.

Dato curioso: Bien puede decirse que hay algunos sindicalistas que no representan los intereses de su clase, que se enriquecen a costa de mentir descaradamente al trabajador. Véase el caso de José Raquel Mercado, que por "traidor de clase" y "enemigo del pueblo" fue ejecutado por el M-19 en el año 76.

"Esas cosas no suceden en países desarrollados"...

Inglaterra, 1984.

La huelga minera en el Reino Unido ha sido de las más significativas a nivel mundial, tal vez porque es en el primer mundo, y uno no se espera que esa gente se manifieste, porque solo en Latinoamérica queremos todo regalado y por eso no prosperamos.

Lastimosamente, el talante neoliberal de Thatcher ganó, condenó a los mineros a una vida de explotación, ya por no hablar de la responsabilidad que un par de años atrás tuvo en el asesinato de Bobby Sands. 

Al respecto, una canción y una película.

Children of the revolution, de Marc Bolan. 

Billy Elliot, del 2000. Hermosa, aquí se ve lo que implicó la huelga minera, la represión del Estado.

Jaime Bell interpretando al joven Billy.

Francia, 1968.

Porque mi querido profesor no pensó en los chalecos amarillos.

En el año mayo del 68, la Renault traicionó a sus bases, se burlo en la cara del obrero y le escupió a su desesperanza. "Queremos tiempo para vivir" era lo unico que pedían. 

Los estudiantes estaban cansados y no querían vivir en mundo así, "luchen por cambiar el mundo, por hacerlo un lugar mejor" dicen estos personajes, pero también dicen que movilizándose no se logra nada, supongo que esperan que el cambio llegue por acción divina. 

Este es un movimiento especial, se unen todos los sectores oprimidos, los intelectuales de la época también se unen, siempre nos quedaran las postales del festival de Cannes de ese año y Godard colgado de la pantalla, para que no proyectaran películas. Valga decir que consiguieron que dimitiera el presidente en turno.

Al respecto, una canción y una película.

Curar las heridas, de Los Chikos del Maiz 

La Chinoise, del 67. Del antes mencionado Godard, trata sobre una guerrilla maoista en Francia.

En español, "bajo el pavimento, la playa." Consigna estudiantil en el mayo del 68.

Para finalizar, para mi dotor:

"Tenemos rostro, tenemos cara, tenemos ojos, tenemos manos, tenemos mujer, tenemos hijos, somos los braceros de este sistema esclavista. No nos pueden ver desde esos edificios: BBVA, Banco Santander, Caixa Catalunya, Caja Madrid… Sí, ministerios, sois cómplices, y vais a ver a vuestras victimas queráis o no queráis”.

-Trabajador de Sintel ante Acampada en Sol 15M 2011

Ars boni et aequi

“Puedes matar a todos los azulejos que quieras, si es que puedes, pero nunca a un ruiseñor, eso es un pecado.”

-Atticus Finch.

Nunca he podido entender ese fetiche que tiene la gente que estudia derecho. Referirse a todos los profesores como Doctor, o mejor, a todos los abogados como doctor. Se nota como le sube la lívido al que recibe esa denominación.

Gran parte de las personas que conozco son o van ser abogados, es lo que tiene estudiar esa maravillosa carrera que sirve para luchar contra las injusticias del mundo y para llenarse la boca de mierda, autocomplaciéndose por formar parte de ese selecto grupo.

Los estudiantes de derecho no están tan mal. Muchos de ellos me caen bien, aun tienen convicciones y creencias justas, aún no han experimentado el desencanto de la vida profesional. Rodion Romanovich Raskolnikov y Dmitri Prokófich Razumijin para ver dos casos dignos de admiración.

Del lado del profesional, más bien pocos que se hayan dedicado a litigar, pueden ser ejemplos de algo en la vida -no sería justo hablar de Fidel Castro o de Rubén Blades-. El pobre abogado que es justo y trabaja honradamente en pro de causas nobles, nunca es conocido, condenado al anonimato. Llama más la atención de la vulgar telebasura el buscapleitos o el de dudosa moral.

Una vez más, voy a empezar a hablar de lo quiero hablar, justo después de haber hablado sobre cosas que nada tienen que ver.

Harper Lee, ganó el premio Pulitzer por Matar un ruiseñor, lo que ciertamente también causo la envidia y el celo profesional de quien otrora fuera uno de sus amigos más cercanos, Truman Capote. Para muestra de su ello, en la novela uno de los personajes principales, llamado Dill, está inspirado en el escritor, mismo personaje, que, desarrolla un interés amoroso en la protagonista de la historia, Scout Finch.

Matar un ruiseñor, considero que debe ser una obra que todo abogado debe leer (eso solo demuestra que tal vez no tengo ni futuro en el mundo del derecho, ni en el de la literatura, y probablemente por haber usado esa frase, una carrera promedio en el de la crítica), Atticus Finch es quizá el mejor abogado que se pueda encontrar dentro del género.

Atticus es un abogado en los años 30 en el sur de Estados Unidos, que tiene la oportunidad de vivir en una grande metrópoli, pero prefiere quedarse en su pueblo porque sabe que, si él no está, otro ocupara su lugar, y en un pueblo así, eso puede ser peligroso.

Quien conozca un poco de estigmas y de prejuicios, sabrá que esta es una de las zonas del país mas conservadora (por no decir racista, xenófoba, machista, misógina; porque queda feo). El personaje está basado en el padre de Harper Lee, que al parecer, tanto en la novela como en la vida real, fungía como el instructor no solo de sus hijos, sino de toda la comunidad.

Si empiezan a leer la obra, no desesperen, contiene 3 grandes momentos, bien distribuidos y que dejan una enseñanza sin necesidad de ser un libro de autoayuda, ni proponerse semejante atropello, nada peor que los libros aleccionadores. 

Los abogados que no la han leído, tal vez deban hacerlo para replantearse cual es su función, hasta donde están dispuesto a ir por cumplir su labor.

Los estudiantes de derecho deberían hacerlo para dejar de idolatrar a hijueputas que tienen carros de lujo y relojes finos. 

Las demás personas, no deben dejar de hacerlo, porque más allá de que los protagonistas tengan algo que ver con el derecho, la obra habla sin tapujos del racismo de la época, de la misoginia, el abuso y el machismo, de los prejuicios y adversidades, y todo desde la óptica de unos niños que empiezan a conocer el mundo, pero no por ello tienden a repetir las conductas de los adultos.

Y sí, es probable que yo sea un resentido y un envidioso, lo mismo que esos a quienes ustedes idolatran sean unos hijueputas.

Traeme la noche

Es el año 85', mismo año en el que Daniel Ortega se posesiona por primera vez como presidente de Nicaragua, Reagan va por su segundo mandato y se celebra el Live Aid.

El que me conozca sabrá que soy un fan, tengo afición por muchas cosas de la cultura pop, en especial por todo lo que tenga decadencia asociada.

Inglaterra, punk, detectives y demonios, John Constantine es sin duda el mejor personaje de ficción de los comics, al menos, del lado occidental del globo.

La cosa del pantano, ese atormentado ser que tiene que sufrir una constante persecución de los humanos, ve como aparece un brujo ingles que necesita de su ayuda. Es está la primera vez que aparece el personaje inglés, tiempo después nos daremos cuenta de que este bastardo es cínico, sarcástico, un hijo de puta con mayúsculas. Para que esto quede demostrado, años después, en uno de los numerosos reencuentros de estos dos, el bastardo de Liverpool tira con la mujer de la cosa del pantano. Es eso mismo lo que nos hace enamorar del personaje.

Vale decir que ambos personajes tienen historias escritas por Alan Moore, quien fácilmente puede ser confundido con un Redneck, pero que realmente es el Marx de los comics.

La estética del personaje está inspirada directamente en Sting, el vocalista y bajista de la banda de rock inglesa "The Police", ciertamente se puede considerar a Constantine miembro de la cultura punk en toda regla, no solo por su forma de comportarse y su vestimenta, sino porque realmente lo es.

Una de las primeras historias del comic cuenta como la banda del protagonista en un toque en la ciudad de los beatles (cuyas melodías no tienen cabida en esta sordida historia), termina convertido en un baño de sangre, algo muy crudo, como si se tratase de Sin city -historia de Frank Miller, tal vez el único junto a Neil Gaiman que le compiten a Moore-, todo a raíz de una secta satánica que viola y sacrifica a una niña, a quien Constantine no logra salvar por culpa de su ineptitud e inexperiencia.

Otra de las historias estelares del brujo está relacionada con su pasado, fumador compulsivo, será diagnosticado de cáncer de pulmón, a pesar de ser un brujo, sigue siendo un humano normal, carece de todo superpoder. Aquí puedo fragmentar el relato en dos historias, la primera, sobre como engaño al diablo y a dios, y como estos lo castigan, la omitiré, pues puede ser que alguien quiera darse el gusto de leer una de las mejores historias de los comics.
La segunda, relacionada con su hábito de fumar, pues parece ser que su vida -como la de muchos- fue marcada por la familia donde creció, en barrio en el que nació. Empieza a fumar a los 13 años, impulsado por un demonio con el que forja una relación cercana, este le regale cajetillas y se asegura que no le falten.

Lo intentan abortar, "vaya, pobre Constantine", en esta historia no hay espacio para lamentos. Termina naciendo, le espera un futuro de mierda, "vaya, pobre Constantine" también contrae el SIDA. "Vaya, pobre Constantine" Tal vez los lloros sean válidos, de cualquier manera, nadie escucha al borracho en el fondo del bar, y nadie da un carajo por un don nadie.

El unico superpoder que tiene Constatine, también conocido como "el Constante", (no juzguemos al guionista, él debe ser CONSciente de que fue algo simple; tampoco lo hagamos con el que aquí escribe, esto no deja de ser un intento de fanzine digital) vale decir que es un poder de mierda, a medida que avanza la publicación del Comic de Hellblazer en Vertigo, el personaje principal va envejeciendo, esto no trae nada bueno, cada vez es menos capaz, algunos dirán que se vuelve más sabio, pero nada que comentar de la frustración de no poder hacer lo mismo que antes, ya no decir que va viendo morir (tal vez dejando morir) a todos sus amigos.

Constantine, tiene una adaptación cinematográfica protagonizada por Keanu Reeves. Prefiero guardarme comentarios al respecto. Una serie de televisión, de la cual no se puede decir mucho tampoco. Con uno de los últimos relanzamientos del universo DC, decidieron unir las casas editoriales, La liga de la justicia, Watchmen y Hellblazer juntos en una misma historia. No me fumo a Batman solo, no voy a aguantarme que rebajen al inglés solo para demostrar que el murciélago es el mejor detective del mundo.

Para cerrar con la maravillosa historia de mierda que conté hoy, solo decir que "Bring on the night" canción de The police - que tiene un cover de Cerati con Andy Summers, guitarrista de la banda inglesa- encaja perfectamente con lo que es la vida de un sujeto como Constantine, pero está dedicada a una personalidad real, el asesino serial Gary Gilmour, de quien tal vez hable después.

"Bring on the night
I couldn't stand another hour of daylight"

Lluvia de abril

En los últimos días, este árbol ha sido lo que mas he observado.
¿Qué se sentira estar anclado al suelo?

El reloj de mi celular marca las 4 de la tarde, aún no me baño.
Anoche probé por primera vez el café con whisky, supongo que ahora debo conseguirme una bata, unas pantuflas y una pipa. Ya es momento de cambiar de arquetipo.

Abril es un mes gris, no sabría decir el porqué, debe ser algo en el viento que viene del sur, algo en la lluvia que baña el asfalto. Charly es sin duda el mejor cantante que tiene la Argentina, lo siento por Laura, que cree que es Cerati, lo siento por Sebastián, que cree que es Spinetta.

Por inverosímil que parezca, anoche me preguntaron por mi entrada diaria. Me respondí que nunca había prometido que haría una entrada diaria, y que si por favor podía dejar de atormentarme.

El Perú es un país gigantesco y maravilloso -vaya, eso dice la Wikipedia- del cual el resto de la región deberíamos aprender una o dos cosas, y dejar de lado ese estigma de relacionar lo indígena con lo malo, ¿Quién no quisiera tener un Túpac Amaru combatiendo a su lado? quizá un Fujimori o Kuczynski.

Corría el año 2016, justo en el momento en el que el nombre Kuczynski sonaba para la presidencia del vecino país (el nombre me pareció curioso, tampoco era, ni soy, un experto en geopolítica internacional) llegó a mí una banda hip hop de origen peruano, que en sus letras destilaba el odio y la angustia de una generación condenada, pero una llama que no se apaga, eso que impulsa a los que creen en utopías, porque vivir desposeído de ilusiones y de sueños, no es propio del que busca el cambio.

Comité Pokofló, no hay bastante información sobre ellos en la red, supongo que no les interesa ser encabezar las listas de los grammys. Se presentan como un grupo de rap que usa el hip hop como herramienta de transformación, busca articular con organizaciones de jóvenes que buscan un cambio al modelo económico y cultural. Poco y nada más dice su página web, tienen toda su discografía disponible para la descarga.

Este grupo deja que los ritmos hablen por ellos, en sus inicios la música hip hop fue caracterizada por describir la realidad de las clases más bajas. Si en EEUU se hablaba de armas y de drogas, no es por hacer apología al delito, por demostrar que la criminalidad es el camino a tomar, solo buscan dejar registro de aquello que la sociedad sabe que sucede, pero también sabe que es otra "sociedad". 

Lo mismo hace CPF, retrata la realidad de un país que pasó por un periodo de guerra civil, en un país donde el revolucionario está condenado al olvido, que se hable de la Cantuta, que se hable del sistema de salud, porque a ver dile al ministro de salud que se atienda en una posta medica de San Juan de Lurigancho. Porque tienen una carta abierta, al presidente del Perú en ese momento Ollanta Humala, que se vendía como alternativa de cambio, que dijo iba a revisar la C.N de expedida durante la dictadura de Fujimori, porque dijo que iba a defender el agua, y no lo hizo. "En contra de tu indulto solo por justicia y dignidad"

"Di que no eres ni de izquierda ni de derecha, que eres de abajo, pero que gobiernas con los de arriba" La música nuevamente como radiografía de lo que sucede en la vida, el hip hop es de esos ritmos que permiten la protesta contra lo establecido. Tampoco quiero sonar como el pater de familia que impone su opinión, es solo un simple punto de vista. Para demostrar que somos guerrilleros con poemas. No se preocupen. 

Dicho lo que quería decir (aunque no del todo) procederé a bañarme una hora después de escribir esto y pensar bastante. Me sentare a observar el árbol de flores amarillas un rato más, hasta que pase algo más que me haga pensar en otra cosa.

Cultura y compromiso

"Recuerda la vida del pobre no vale nada, recuérdalo mañana cuando desayunes.

Cierra Millennium, abre el beso de la mujer araña".

Así reza "Cultura y compromiso" de los Chikos del Maiz, que tiene el mismo título que un libro de la antropóloga Margaret Mead. La entrada de hoy es sobre "el beso de la mujer araña" novela de Puig (confieso que la elegí porque pensé que tenía el libro en mi biblioteca, pero parece ser que, o lo perdí, o lo regalé, o nunca lo tuve).

La novela a grandes rasgos, narra una historia en la cárcel, como es la convivencia de dos presos que no tienen más que la voz, la paciencia y la compañía el otro. Uno de ellos se llama Valentín, preso por motivos políticos, acusado de pertenecer a una organización guerrillera (creo que no hace falta ni decir donde esta ambientada la novela) y el otro se apellida Molina, quien está en cana por ser homosexual, acusado de corromper a la juventud.

No hay muchas cosas que se puedan hacer dentro de una cárcel, al menos no en la época en la que se sitúa el relato, sencillo hubiese sido tomar una pluma, unas hojas, y disponerse a escribir, aunque el autor hace a los personajes tomar otra decisión, algo mas original, algo que le da el titulo a la obra, y la hace memorable. Valentín, quien tiene otra formación, que nos lo pintan como el militante intelectual de izquierda, decide empezar a contarle a Molina historia de películas, de cualquier tipo de película que el se acuerde.

Considero que eso es suficiente gancho para que cualquier curioso decida o no leerse el libro, o como mínimo, buscar la ficha de Wikipedia, si es que a estas alturas no lo ha hecho todavía.

Vamos a hacer honor a la costumbre de Valentín, y en este aislamiento prologando (10 días y ya estamos locos, piénsenlo dos veces antes de decir cualquier barbaridad contra la gente en la cárcel) voy a narrarle a mi Molina algunas películas. Es apenas obvio que Molina es usted, la persona al otro lado de la pantalla. Esto no es por hacer uso de ningún tipo de recurso novedoso… es que no tengo a nadie más en mi casa.

La película se llama Tarde de perros, o Dog day afternoon, si como yo, eres intelectual de Chapinero. Mi papel favorito de Al Pacino. Algo a tomar en cuenta, considerando que el sujeto en cuestión lleva "triplete".

Las peliculas como muestra de la sociedad, el cine de gangsters nos retrata.

La película cuenta la historia de un atraco a un banco, los ladrones aquí no son exmilitares, no hacen parte del crimen organizado, no tuvieron 4 meses en una casa vacía planeando, ni un mágico profesor a la sombre que les dijera que hacer en caso de que algo saliera mal.

Los muchachos que protagonizan la película son Adanes García. Muchachos hasta el cuello de deudas que se cansan de seguir en el engranaje, de ser una pieza reemplazable que constantemente está bajo presión. Toman una pistola y se van al banco más cercano a robar. 

El que crea que robar es una empresa fácil, definitivamente tiene que ser un imbécil o un iluso, tal vez aquí Al Pacino tiene un poco de ambos. Justamente el día que eligen para robar el banco, es el día en que se llevan el dinero en físico a una sucursal más grande y más segura.

Así, el plan que parecía los iba a "sacar de pobres" (es poco probable que Pacino hubiera hablado como si fuera una mamá colombiana de clase media, pero no me cierro del todo a la posibilidad) termina en nada más que una toma de rehenes, unos cuantos billetes quemados y algunas pizzas. 

El filme retrata tan bien la condición humana, que en la película los extras no actúan, solo hacen lo que cualquiera de nosotros haría, se paran detrás de las vallas que levantó la policía, y están expectantes de cualquier cosa que los saque de su rutina de mierda. En determinado momento, el personaje de Pacino sale del banco. Las personas amontonadas lo ven, es inevitable identificarse con él, es casi un mártir de la clase trabajadora, le roba a los banqueros ¿Quién no quisiera hacer eso?

En esta película, como en muchas de la época la policía es pintada como una institución que carece de legitimidad (por época me refiero a la historia reciente de la humanidad, porque los tombos son...), los ciudadanos no se identifican con ella, no se sienten protegidos, la policía es solo el brazo armado de la clase dominante, otro aparato más de represión. A raíz de una acción de alguien del público (a este punto ya el robo del banco es todo un show), se desata una especie de trifulca entre la población civil y el cuerpo de gendarmes, hay algunos tintes de segregación racial, un racismo latente en la sociedad americana.

Dejo el relato de la historia por ahí, no sería justo con el director que su película quedara en tan mal concepto por culpa de quien redacta aquí estas palabras. El cine en su conjunto, está hecho para observarse y deleitarse, en todo caso, si quiere leer la historia, búsquese un cuentero a la altura del trabajo, mi tarde también es sofocante y como Al Pacino, tengo ganas de ver a esa persona que no puede venir. 

El puño en alto, un working class hero.

Los días empiezan y terminan

Hoy decidí crear un blog. Camila me empujo y aquí estamos.

No hay mucho que decir de mí, aunque siempre habrá algún desquiciado dispuesto a leer. Tengo un feo tatuaje en mi antebrazo derecho, una lata vacía de Budweiser en mi escritorio -a decir verdad, son 6- y un cigarrillo entre los dedos índice y corazón de mi mano izquierda. 

Hoy, como ayer, y como mañana, estoy encerrado en mi casa. Hace algunos días terminé un libro de Ryszard Kapuscinski (Sí, tomé el libro para escribir bien el nombre) y en su última página el periodista expresaba su desilusión cuando alguien se leía un libro suyo en algunas horas. Llevará algo de razón, quién sabe.

A raíz de eso no he querido pasarme los días leyendo, pero hoy empecé a leer lo poco que no he leído de Chandler, supongo que uno vuelve al lugar donde fue feliz, o al menos, donde no pensó en lo triste que era.

Estoy escuchando a Los Tres, tal vez me siento como el pequeño cigarrito Gabriel. El nombre que uso como autor "Marlboro Man" tiene su origen en la película de 1973 "The Long Goodbye", así llamaba el borracho escritor al borracho detective, al menos, eso es lo que recuerdo.

29 de marzo 2020